Sono travolta da un fiume giovane. Fa chiasso colorato, tra grida e maschere, con gli slogan che lasciano un'eco birichina nell'aria.
Chi convinto, chi trascinato dalla protesta, tutti in marcia. Prima di sciogliersi in gruppi, che trovano rifugio su panchine, i gradini di una chiesa, il tappeto naturale d'autunno in un parco. I discorsi lasciano i temi importanti, e volano sulle battaglie, piccole e grandi, di adolescenti.
Di solito, a quell'ora la città non è così giovane. Forse, persino l'autunno si ferma a osservare.
Chi convinto, chi trascinato dalla protesta, tutti in marcia. Prima di sciogliersi in gruppi, che trovano rifugio su panchine, i gradini di una chiesa, il tappeto naturale d'autunno in un parco. I discorsi lasciano i temi importanti, e volano sulle battaglie, piccole e grandi, di adolescenti.
Di solito, a quell'ora la città non è così giovane. Forse, persino l'autunno si ferma a osservare.
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